staub

staub

© ralf preusker, 2016

ich 

ging wohl in mich 

was und wo immer das auch sein könnte

oder wie auch immer man das dumme insichstarren nennt

fand nichts

wie die regel schon sagt

außer

nen stapel alter platten 

irgendwas von jaques brel obenauf

nen paar alten aufgeqollenen büchern

irgendwas von benn und ner kleinen aster oder so obenauf

und 

nem alten portrait von mir das hier und dort

ein paar ungerechtfertigte knicke hat

aber so gab man es mir wohl mit auf den weg

in einer alten kiste aus mitleidsholz

seinerzeit fotografiert vom allerliebsten feind

ich watete dort durch den staub 

den meterhohen staub

der wohl geballt seele spielen würde wenn er dürfte

die unbewirtschaftete dürftige seele mimen würde

in alten turnhallen im herbstlich braunen grenzland

der staubsauger ist wohl eh schon lange im arsch

irgendeines propheten 

der mit nassen fingern in steckdosen herumpult 

ergebnislos ganz ohne schock ganz ohne impuls

ich sah mich dort blumen gießen irgendwo unter alten bäumen

die in jedem fall der fällung harrten

ich sah mich freundlich lächelnd meinen namen schreiben

mit weißer kreide auf schwarzglänzendes brikett

ich sah mich wie ich aufhörte mich zu nähren an den worten

die ich sagte und nie tatsächlich dorthin reisen sah

wo der staub still geballt ruht und

wo ein bisschen atem 

nichts und niemanden verstört.